CANARIAS
África en la brisa,
Europa en los andares.
Ropa tendida sobre el Atlántico, oliendo a salitre de calima y luna llena.
Canteros de tomateros ruborizando el paisaje,
cepas de secano derramando verdes de distintos sabores por las laderas.
Valles de poniente y naciente.
Lava negra y garganta seca.
Guanche muerto y sangre con memoria.
Malpaís de reino negro pariendo vida entre julagas.
Alisios de caricia gentil que bailan isas por las esquinas de nuestros nombres.
Malagueñas de mi padre en los oídos partiendo el alma
por los huecos de los barrancos.
Eso es para mí Canarias.